a sêde do peixe

Carta a uma aluna

2011-11-27T10:55:00.000-08:00

Queridinha:

(...)

Quanto ao amor, não tenho conselhos a lhe dar, mas pelo menos, advertências. O amor é algo de grave onde frequentemente corremos o risco de um engajamento para sempre tanto da própria vida quanto da vida de um outro ser humano. Podemos dizer que este risco sempre existe, a menos que um dos dois faça do outro o seu brinquedo; só que, neste caso - o que é muito frequente - o amor passa a ser algo de odioso. Veja: o essencial do amor consiste em que um ser humano tem uma necessidade vital de outro ser humano - necessidade recíproca ou não, durável ou não, depende do caso. A partir de então, o problema é conciliar semelhante necessidade com a liberdade, e desde tempos imemoriais, os homens debatem esse problema. Por isso, a idéia de procurar o amor para ver o que é, para animar um pouco a vida por demais triste, etc, me parece perigosa e, principalmente, pueril. Posso dizer-lhe que na sua idade, e mais tarde também, quando tive a tentação de procurar conhecer o amor, afastei-a; eu me dizia que era melhor não arriscar o engajamento de toda a minha vida numa direção impossível de prever antes de ter atingido um grau de maturidade que me permitisse saber ao certo o que é que quero da vida de uma forma geral, o que é que espero dela. Não digo isso como um exemplo; cada vida segue dentro de suas próprias leis. Mas você pode extrair algo para pensar. Acrescento que o amor me parece comportar um risco mais assustador ainda do que o de engajar cegamente a nossa própria existência; é o risco de nos tornarmos o árbitro de uma outra existência humana, quando se é profundamente amado. Minha conclusão (que só lhe dou como uma indicação) não é a de que se deva fugir do amor, mas que não o devemos procurar, e principalmente quando somos muito jovens. É muito melhor, eu nesse caso, não o encontrar, acredito eu.

(...)

Simone Weil, 1934, em A condição operária e outros estudos sobre a opressão.

cinco lições de inglês

2011-09-08T09:29:00.000-07:00

That summer he missed his lover – Ele puxou do bolso, com máximo cuidado, a última carta, a qual imediatamente rasgou-se ao longo das dobras puídas.

The letter confused her – Mesmo depois de ler e reler a carta ela não conseguia impedir que suas maiores expectativas, seus piores temores, oscilassem em sua mente _ crianças numa gangorra.

She felt very sad – Ela andava, dia e noite, como se levasse no peito a vidraça que uma pedra acabou de acertar.

He was angry – Ele batia com insistência a ponta do sapato no rodapé, e, repentinamente, repetia entre dentes alguma frase incompreensível, que pontuava com um soco.

She begged him to stay – Ela agarrou-se à manga de sua camisa sem dizer palavra

Cláudia Roquette-Pinto

2011-08-27T20:00:00.000-07:00

REITORIA OCUPADA!

aproveitando o tempo da fila...

2011-08-16T17:54:00.000-07:00

Pelo reflexo na tela do computador pude ver que alguém se aproximava da porta de vidro. O ar condicionado resfriou meu ante-braço esquerdo, mas não a palma de minha mão direita. Falta um pouco mais que duas horas para o jantar. Ao telefone, alguém procura pela funcionária que está perto do fim de seu horário de almoço. Ela retornará às 16h, com alguns minutos de antecedência ou atraso.
É um lugar fechado e verde-claro, com exceção da porta de vidro que liga (e separa) o claustro a um corredor, onde pode-se servir de água e/ou café. Também o chão tem outra cor. É branco. Há um paninho úmido de álcool para matar fungos, ácaros, irradiar moscas e formigas, proteger os olhos, a garganta, as narinas.

Formávamos uma fila acomodados em cadeiras aleatórias. Cada um sabia o seu lugar e nossa classificação ascendia na medida em que alguém era chamado, ou que chegava um novo último. Este, por vezes, não encontrava assento. Eu me senti confortavelmente sozinha, mas não consegui o emprego.

(2009)

Drunk (adam walks like a lady)

2011-08-16T17:47:00.000-07:00

geoffrey chadsay

colegas malignos

2011-04-08T16:33:00.000-07:00

abraçados no chão há quatro meses
os colegas de casa malignos
acordam famintos
por omeletes
que cheiram a morte
& sustentam tardes de arte
& tardes de tédio
& tardes de sexo
com cantoras líricas
que saem chorando do banho
que lambem os lábios diante dos omeletes
que gritam muito dentro dos quartos
castigadas por um dos colegas de casa
que está se sentindo especialmente maligno hoje
que não recebeu este mês nenhum dinheiro dos pais
que não criou este ano nenhum objeto artístico digno
de atenção

ana guadalupe

"O lugar para onde caminha os desenvolvimentos do problema da homossexualidade é o problema da amizade."

2011-03-14T14:06:00.000-07:00

"Tão longe quanto me recordo, desejar rapazes é desejar relações com rapazes. E isso foi sempre, para mim, algo importante. Não forçosamente sob a forma do casal, mas como uma questão de existência: Como é possível para homens estarem juntos? Viver juntos, compartilhar seus tempos, suas refeições, seus quartos, seus lazeres, suas aflições, seu saber, suas confidências? O que é isso de estar entre homens "nus", fora das relações institucionais, de família, de profissão, de companheirismo obrigatório? É um desejo, uma inquietação, um desejo-inquietação que existe em muitas pessoas.

(...)

Há um livro que apareceu nos EUA sobre a amizade entre as mulheres (Faderman, L. Surpassing the Love of Men. New York: William Marrow, 1980). É muito bem documentado a partir de testemunhos de relações de afeição e paixão entre mulheres. No prefácio, a autora diz que ela havia partido da idéia de detectar as relações homossexuais e se deu por conta de que essas relações não somente não estavam sempre presentes, mas que não era interessante saber se se poderia chamar a isso de homossexualidade ou não. E que, deixando a relação desdobrar-se tal como ela aparece nas palavras e nos gestos, apareceriam outras coisas bastante essenciais: amores, afetos densos, maravilhosos, ensolarados ou mesmo, muito tristes, muito obscuros. Este livro mostra também em que ponto o corpo da mulher desempenhou um grande papel e os contatos entre os corpos femininos: uma mulher penteia outra mulher, ela se deixa maquiar e vestir. As mulheres teriam direito ao corpo de outras mulheres, segurar pela cintura, abraçar-se. O corpo do homem estava proibido ao homem de maneira mais drástica. Se é verdade que a vida entre mulheres era tolerada, é somente em certos períodos e a partir do séc. XIX que a vida entre homens foi, não somente tolerada, mas rigorosamente obrigatória: simplesmente durante as guerras.

Igualmente nos campos de prisioneiros. Havia soldados, jovens oficiais que passaram meses, anos juntos. Durante a guerra de 1914, os homens viviam completamente juntos, uns sobre aos outros, e, para eles isso não era nada, na medida em que a morte estava ali; e de onde finalmente a devoção de um ao outro, o serviço feito era sancionado por um jogo de vida e morte. Fora algumas frases sobre o coleguismo, sobre a fraternidade da alma, de alguns testemunhos muito parciais, o que se sabe sobre furacões afetivos, sobre essas tempestades do coração que puderam haver ali nesses momentos? E alguém pode perguntar o faz que nessas guerras absurdas, grotescas, nesses massacres infernais, que as pessoas, apesar de tudo, tenham se sustentado? Sem dúvida, um tecido afetivo. Não quero dizer que era porque eles estavam amando uns aos outros que continuavam combatendo. Mas a honra, a coragem, a dignidade, o sacrifício, sair da trincheira com o companheiro, diante do companheiro, isso implicava uma trama afetiva muito intensa. Isto não quer dizer: "Ah, está aí a homossexualidade!" Detesto este tipo de raciocínio. Mas sem dúvida se tem aí uma das condições, não a única, que permitiu suportar essa vida infernal em que as pessoas, durante semanas, rolassem no barro, entre os cadáveres, a merda, se arrebentassem de fome; e estivessem bêbadas na manhã do ataque."

De l'amitié comme mode de vie. (trechos de) Entrevista de Michel Foucault a R. de Ceccaty, J. Danet e J. le Bitoux, publicada no jornal Gai Pied, nº 25, abril de 1981, pp. 38-39. Tradução de wanderson flor do nascimento.
enviada a mim por minha amiga Nuccia.

festen

2011-03-11T13:13:00.000-08:00

festa de família:
nunca fite
os olhos de
um gorila

escolha no karaoke
uma música
que agrade
ao seu tio
e a você (deve haver)

um selo

família:
redemoinho
de cabelos

bebum

2011-02-14T18:34:00.000-08:00

2010-11-16T15:02:00.000-08:00

barulho de novela, barulho do datena: barulhos; não sons, mas barulhos e meu coração fazendo barulho de um jeito que só eu escutava, mas ela é mãe, a outra é irmã e entre os tostex eu pedi que parássemos com essa história de casa, de mudança, de corretores, eu estava cansada, eu tive insônia e eu estou em silêncio há muito tempo durante o jantar, então aquele barulho todo me fez chorar em cima do sanduíche (minha mãe é quem faz o pão). elas me olharam, passando a mostarda, perguntando ao mesmo tempo se eu queria maionese/por que eu estava chorando. respondi cheia de sinceridade: porque vocês estão aqui e há muito tempo eu não choro com alguém olhando. rimos.

fernanda d'umbra

2010-11-11T08:32:00.000-08:00

ao longo de treze anos

minha ex-mulher guardou

folhas de árvores em meio

às páginas dos livros

que eu lia

eu nem percebia

desde então ao me deitar

e abrir um livro na cama

aquelas mesmas folhas caem

em meu rosto

tiram meu sono

à noite é sempre outono

joca

enquanto velo teu sono

2010-09-15T10:59:00.000-07:00

Perception of an object costs
Precise de object’s loss.
Emily Dickinson

I
No silêncio da noite
em vigília de insônia
velo teu corpo
e o admiro
como ao copo translúcido
ao lado de tua cabeça.

II
Teu corpo deitado na cama
tem a mesma inquietude do copo,
a inquietude da água desse copo
pronta a derramar-se
como teus cabelos sobre o lençol;
a mesma inquietude
pela sede que evoca.

III
Um copo translúcido e calmo
que perturba o cristalino.
Um corpo de água
todo espraiado
entre os lençóis de água
de que é feito o branco da cama
a derramar em dobras dentro
dos limites do leito.

IV
Um corpo cheio até a boca
entre lençóis de água.

V
A cama
toda se alagando
entra por meus olhos cheios
do líquido que derramam
teus cabelos.

adalberto müller

2010-08-04T10:17:00.000-07:00

por franklin nunes

o túnel

2010-07-05T12:51:00.000-07:00

depois da nossa despedida, os motéis baratos ilhados à beira da estrada. os passageiros tagarelas, ironicamente sentados ao lado de passageiros ensimesmados, insistem em puxar conversa. a rodovia à noite é um túnel coberto umas vezes por copas de árvores, outras pela cúpula escura do céu, que nenhum farol alto alcança. na poltrona oito eu adormeço com meio dramin que imita a lua crescente.

Faustine

2010-03-16T14:55:00.000-07:00

"Não espero nada. Isso não é horrível. Depois que assim decidi, ganhei tranquilidade. Mas essa mulher me deu esperanças.
Contempla o pôr-do-sol todas as tardes; escondido, eu a contemplo. Ontem, hoje novamente, descobri que minhas noites e meus dias esperam por essa hora. A mulher, com a sensualidade de uma cigana e com o seu lenço de cores demasiado grande, parece-me ridícula. Entretanto sinto, talvez um pouco de brincadeira, que se pudesse ser olhado um instante por ela, se me houvesse falado um instante, afluiria de uma só vez o socorro que o homem tem nos amigos, nas namoradas e nos que estão no seu próprio sangue."

trecho de "A Invenção de Morel", de Adolfo Bioy Casares

eu durmo comigo

2010-03-05T15:31:00.000-08:00

eu durmo comigo/ de bruços deitada eu durmo comigo/ virada pra direita eu durmo comigo/ eu durmo comigo abraçada comigo/ não há noite tão longa em que não durma comigo/ como um trovador agarrado ao alaúde eu durmo comigo/ eu durmo comigo debaixo da noite estrelada/ eu durmo comigo enquanto os outros fazem aniversário/ eu durmo comigo às vezes de óculos/ e mesmo no escuro sei que estou dormindo comigo/ e quem quiser dormir comigo vai ter que dormir ao lado.

angélica freitas

carnaval, desengano

2010-02-15T13:14:00.000-08:00

"Estão vendendo a sua cultura

Esta entrevista de Elton Medeiros concedida ao jornalista João Bosco Rabello foi publicada no suplemento cultural de domingo do Correio Braziliense no 22 de janeiro de 1978. Na ocasião, Elton já lamentava os tristes rumos que as Escolas de Samba estavam tomando. Como podemos ver hoje, foi um caminho sem volta: as agremiações de samba tornaram-se um inescrupuloso negócio."

via pratoefaca.blogspot.com

Poesia

2010-01-31T18:09:00.000-08:00

Dias e noites
tangendo
em meus nervos
de harpa

vivo desta jóia
doentia do universo
e sofro
de não sabê-la
acender
na minha
palavra.

Giuseppe Ungaretti, tradução de Elson Fróes

2010-01-18T16:47:00.001-08:00

"Foi um doloroso despertar. Por que as coisas eram tão erradas assim? As perguntas que eu me fazia desde menino um sem-número de vezes subiram novamente a meus lábios. "Por que todos nós somos oprimidos pelo dever de destruir tudo, mudar tudo, confiar tudo à impermanência? É a esse dever desagradável que o mundo chama vida? Ou sou eu o único para quem isso é um dever?" Pelo menos não havia dúvida de que eu era o único a considerar o dever como uma carga pesada.
Finalmente falei:

- Então, você vai embora...Mas claro que mesmo que ficasse aqui, eu teria que partir dentro de pouco tempo...
- Para onde você vai?
- Resolveram mandar-nos viver e trabalhar em alguma fábrica novamente, no começo deste mês ou em abril.
- Mas uma fábrica... Vai ser perigoso, com os ataques aéreos e tudo.
- Sim, vai ser perigoso - respondi desanimado.

Despedi-me tão rapidamente quanto possível..."

trecho do livro "Confissões de uma máscara", de Yukio Mishima.

2010-01-06T20:41:00.000-08:00

via adalberto müeller

2009-12-30T10:56:00.000-08:00

2009-12-29T10:40:00.000-08:00

o ar estava úmido: sentiu que iria chover. caminhava sobre a linha hipnótica do meio-fio. pensou em sua mãe. depois no enxame de abelhas que a atacou durante a infância. a mãe pusera-lhe argila nas ferroadas a fim de absorver o veneno. teve vontade de mergulhar para colher seixos, como fazia à época das abelhas - se bem que aquele rio gelado e cheio de galhos agora não parecia o mesmo. um relâmpago e começou a chover.

não quero que shirley desapareça

2009-12-23T11:14:00.000-08:00

Shirley é o tipo de pessoa especializada em perder aviões
algumas pessoas realmente nunca conseguem partir
tudo se transforma previsivelmente em desculpas
(sete doses de tequila
e um flerte com um argentino chamado Peco
não foram suficientes para impedir uma salsa
às cinco da manhã)
Embora Shirley não consiga permanecer por muito tempo
no mesmo lugar
é o tipo de pessoa que nunca consegue dizer adeus
seus olhos estão sempre fechados
sonhando com o dia em que possa simplesmente ficar
sem ressalvas.
Shirley bebeu dezenas de cervejas com sua amiga Rebeca
Rebeca acha que uma amizade se faz com muitos brindes
e eventuais pedidos de desculpas
principalmente após algumas doses de tequila
e um discurso fervoroso em defesa de Caio Fernando Abreu

amizade é algo como carregar uma bomba armada dentro do coração

luana vignon

.

2009-11-24T08:38:00.000-08:00

mobiliando o silêncio
com aquários vazios

vê-se inexistente
uma cor na parede

o que se vê
é um pássaro com sede

de poleiro em poleiro
fazendo voar a gaiola

de novo, rodrigo de souza leão

aqui 2

2009-11-06T13:35:00.000-08:00

Sou maldito de boutique
Mendiguei no meu quarto
Na sujeira das cinzas
Entre latas de cerveja

Fiz de toda a prisão
Um poema feito pele
À moda das cicatrizes
Que eu deixei em mamãe

Amo toda a profundidade
Mesmo aquelas abissais
E desconfio de mim tanto
Que paro o poema aqui

rodrigo de souza leão
(na foto: ângela ro ro. achei que eles podiam ter se conhecido).

o rato e a comunidade

2009-10-30T09:20:00.000-07:00

4

Desconhecido que atravessas a rua,
Que há de comum entre mim e ti?
A mesma solidão e a mesma roupa.
Procuras consolo, mas não podes parar.
És o servo da máquina e do tempo.
Mal sabes teu nome, nem o que desejas neste mundo.
Procuras a comunidade de uma pessoa,
Mas não a encontras na massa-leviatã.
Procuras alguém que seja obscuro e mínimo,
Que possa de novo te apresentar a ti mesmo.

Murilo Mendes

mundo pequeno

2009-10-26T17:35:00.000-07:00

Toda vez que encontro uma parede

ela me entrega às suas lesmas.

Não sei se isso é uma repetição de mim ou das

lesmas.

Não sei se isso é uma repetição das paredes ou

de mim.

Estarei incluído nas lesmas ou nas paredes?

Parece que lesma só é uma divulgação de mim.

Penso que dentro de minha casca

não tem um bicho:

Tem um silêncio feroz.

Estico a timidez da minha lesma até gozar na pedra.

do cuiabano Manoel de Barros, em "O Livro das Ignorãças".

Aquário

2009-10-20T16:42:00.000-07:00

Signo colorido da
geometria íntima da
gaiola vítrea

em toda a sua
margem
cúbica

enquanto esbarra
em oceano
restrito

parece que me
contempla (o peixe)
a mim (seu

incompetente
salvador
deslumbrado) –

ondula mínima
mente a água:
é dolorido

todo
universo
finito

wilson nanini

ódio a Graham Bell

2009-10-08T14:28:00.001-07:00

2009-09-29T13:27:00.000-07:00

Edward Hopper, 1924.

ausência

2009-09-28T17:48:00.000-07:00

tenho te escrito com calma
cartas em um caderno azul
arranco da espiral e não posto
por preguiça ou nem morta
tenho medo da espera
durante dias ou semanas um animal horrível
(espécie de raposa) vai me perseguir
por dentro, ou serei eu mesma
(um rato?) a me roer
enquanto a resposta não chegar
perco muito tempo tentando
dar nomes aos bichos
que sobem a cortina do quarto

Alice Sant'Anna

O enigma de Hempel

2009-09-01T12:38:00.000-07:00

todo corvo é preto
e cada corvo preto
confirma o negrume dos corvos.
se todo corvo é preto então
todo não-preto é não-corvo
e se todo não-preto é não-corvo
então todo corvo é preto.
todo corvo é preto
todo não-preto é não-corvo
e cada não-preto não-corvo
- cada folha verde cada onda
azul cada gota de sangue -
prova o negrume dos corvos.

antônio cícero

2009-08-12T14:25:00.000-07:00

As portas batem as toalhas voam
O dia se esbaqueia como um pássaro dentro da casa
(ou uma lembrança dentro da casa)
Véspera do dia em que de repente enlouquecerei.

ferreira gullar

2009-07-23T16:28:00.000-07:00

por franklin nunes

deslumbre

2009-07-08T17:27:00.000-07:00

"Os produtos naturais usados pelos povos siberianos para fins medicinais ilustram, por sua definição precisa e pelo valor específico que lhes é dado, o cuidado, a engenhosidade, a atenção ao detalhe e a preocupação com as diferenças que devem ter empregado os observadores e teóricos nesse tipo de sociedade: aranhas e vermes brancos engolidos (itelmene e iakute - esterilidade); gordura de escaravelho negro (ossete - hidrofobia); barata esmigalhada, fel de galinha (russos de Surgut - abcessos e hérnia); vermes vermelhos macerados (iakute - reumatismo); fel de solha (buriate - doenças dos olhos); cadoz, caranguejo de água doce, engolidos vivos (russos da Sibéria - epilepsia e todas as doenças); toque com um bico de picanço, sangue de picanço, insuflação nasal de pó de picanço mumificado, ovo do pássaro kouchka sorvido (iakute - contra dor de dentes, escrófulas, doenças dos cavalos e tuberculose, respectivamente); sangue de perdiz, suor de cavalo (oirote - hérnias e verrugas); caldo de pombo (buriate - tosse); pó das patas do pássaro tilégous moídas (kazak - mordida de cão raivoso); morcego seco pendurado no pescoço (russos do Altai - febre); insuflação da água proveniente do ninho do pássaro remiz (oirote - doenças dos olhos). Somente entre os buriates e limitando-se ao urso, a carne deste possui sete virtudes terapêuticas diferentes; o sangue, cinco; a gordura, nove; o cérebro, 12; a bile, 17; e o pêlo, duas. Também os Kalar recolhem os excrementos empedrados do urso no fim da hibernação para curar prisão de ventre (Zelenine 1952, 47-59)."

em O pensamento Selvagem, de Claude Lèvi-Strauss (A ciência do concreto, 15-49).

2009-07-07T12:38:00.000-07:00

caco galhardo, via luana vignon

minha anã

2009-07-03T16:16:00.000-07:00

perdi a deixa de colocar a minha música preferida do Tim Maia naquele post que falava dele.
em tempo : oiçam!

(as primeiras 150 pessoas que decifrarem a letra ganham uma bolsa num curso básico de inglês).

Rói

2009-06-23T07:05:00.000-07:00

Rói qualquer possibilidade de sono
essa minimalíssima música
de cupins esboroando
tacos sob a cama

imagino a rede de canais
que a perquirição predatória
possa ter riscado
pelo madeirame apodrecido

se aguço o ouvido
capto súbito
o mundo dos vermes

Carlito Azevedo

2009-06-09T14:42:00.000-07:00

"É difícil observar no Brasil uma situação onde uma pessoa capaz de realizar bem alguma tarefa - tocar bem um instrumento, dançar, cantar, nadar, etc. - não demonstre um falso recato ao ser solicitada a fazer uma demonstração de suas qualidades. Há duas categorias chulas para tais atitudes compulsivas no Brasil, denominadas: "fazer chiqué de polaca", ou seja, proceder como uma prostituta polonesa fingindo ser uma virgem, ou, mais claramente, fazer "cu doce", expressão com o mesmo sentido que significa fazer-se difícil. O simbolismo sexual das duas expressões certamente mereceria maior atenção, mas pode-se sugerir que a equação subjacente ao simbolismo é aquela que denota uma visão negativa do feminino, pois só as mulheres necessariamente devem negar as coisas boas que podem realizar. Por outro lado, quem sempre se dispõe a fazer o que sabe na primeira solicitação é sempre classificado como "apresentado" e "oferecido".

nota de rodapé em Ensaios de Antropologia Estrutural - O carnaval como um Rito de Passagem, de Roberto da Matta.

2009-05-21T16:13:00.001-07:00

"Tim Maia veio morar aqui na esquina de casa! Porra! E me ligava toda madrugada: "Filho da puta! Ouve o que é som, seu veado de merda, seu branco vendido!" Aí botava o "Descobridor dos sete mares" para eu ficar ouvindo. Desligava e 5 min depois ligava de novo: "Filho da puta, veado e punheteiro! Ouve o que é som". E botava "Azul da cor do mar". Chegava uma hora que eu tinha de parar de atender o telefone (risos). De vez em quando ele aparecia aqui no portão. Mas teve um dia que eu tentei enganar ele. Estava chegando de viagem, cansado pra caramba. Tocou o telefone. Atendi, percebi que era ele e fingi que era o meu filho. (Erasmo imita voz de criança): "Bicho, o meu pai não tá, ele tá viajando". E ele respondeu: "Vai tomar no cu, seu veado de merda, o filho do Erasmo não fala "bicho", fala "cara." (gargalhadas)".

.no blog do mário bortolotto.

2009-05-19T13:59:00.000-07:00

Studio sulla grande allegria degli uomini di numeri

tanto cari
i sofà

ma ancora le sedie
a dondolo

sono tante parole
nel mondo tanto suono

non capisco perché
anche tante inferriate

sono triste
finchè passa

un corri corri
di bambini.

///

estudo sobre a grande alegria dos homens de números

tão queridos
os sofás

mais ainda as cadeiras
de balanço

é tanta palavra
no mundo tanto som

não entendo porque
tanta grade também

estou triste
até passar

uma correria
de crianças.

bruna beber em italiano, por rosella

r.c.

2009-05-12T12:36:00.000-07:00

os grandes colecionadores de mantras pessoais não saberão a metade/ do que aprendi nas canções/ é verdade/ nem saberão/ descrever com tanta precisão/ aquela janela da bolha de sabão/meu bem eu li a barsa/ eu li a britannica/ e quando sobrou tempo eu ouvi/ a sinfônica/ eu cresci/ sobrevivi/ a privada de perto/ muitas vezes eu vi/ mas a verdade é que/quase tudo aprendi/ ouvindo as canções do rádio/ as canções do rádio/quando meu bem nem/ a verdadeira maionese/ puder me salvar/ você sabe onde me encontrar/e se a luz faltar/ num cantinho do meu quarto/ eu vou estar/com um panasonic quatro pilhas AAA/ ouvindo as canções do rádio

angélica freitas

Gramaticais - V

2009-05-04T14:27:00.000-07:00

(Mas nada disso faz sentido,
porque é concreto, é existente.
Só significa o construído,
o que é postiço e excedente.

E quanto ao mundo - o que independe
dos artefatos, o que é dado
a todos e ninguém entende -
o mundo vai bem, obrigado,

e não quer dizer coisa alguma.
Porém o jogo continua,
como sempre, é claro - talvez

um pouco mais seco, mais duro,
sim, um pouco mais inseguro.)
Pronto - Agora é a sua vez.

em Tardes de Paulo Henriques Britto

notas para um livro bonito

2009-04-30T14:08:00.000-07:00

espíritos de
poetas simbolistas se movimentam
nas garagens dos prédios e
corredores de hospitais
em madrugadas de gelo.
é produto de zonas sombrias
recônditas
o silêncio que tememos.
estamos desprotegidos
mesmo no lado dentro.
sabemos que a carcaça que envolve
certamente é forte
mas os órgãos
facilmente poderão
ser esmagados igual frutas.

luis felipe leprevost,
no blog da luana vignon.

2009-04-27T15:39:00.000-07:00

do rafael sica

2009-04-23T10:19:00.000-07:00

O que é que falam, as pessoas que falam sozinhas
na fila do Poupa-Tempo?
O que cantam, as pessoas com seus mp3 players,
caminhando na Estação da Luz
às escuras?
O que elas procuram?
Enquanto os leds dos painéis pingam senhas vagarosamente,
dona Luzia pergunta-se em voz alta quanto tempo poupará,
esperando uma hora e meia na fila.
O que dona Luzia poderá fazer com seu tempo poupado,
ver o programa do Ratinho?
Ajudar seu pastor na coleta da igreja?
Perguntas lançadas ao ar-condicionado permanecem sem respostas.
Dona Luzia folheia a “Harpa Cristã”, onde encontra alento, mas também
os telefones de suas filhas anotados nas páginas em branco.
Nada mais está em branco agora.
Quais são as respostas que nem mesmo o gordinho simpático sentado
debaixo da placa “Informações” pode nos dar?
Nada mais está em branco agora, tudo está
preenchido com perguntas.
São perguntas pretas que surgem nas cabeças das pessoas
brancas e perguntas brancas pintando nas
cabeças das pessoas pretas.
Os PMs perguntam tudo a todos apenas com o olhar,
eles têm esse direito que, igualmente, os exime de respostas.
Um policial não sabe responder nada, a não ser apontar
a direção a seguir sem mesmo conhecer o norte nos mapas.
Todas estas pessoas buscam respostas vazias
cheias de números que nada significam.
Deus é apenas uma palavra em branco e preto
cerzida no tricô que dona Luzia
acaba de terminar.
O registro geral tem 9 números, assim como a data de meu
aniversário é dia 9, mas nenhum deles
– os números ou os dias –
registram a nossa dor.
Eu publiquei 6 livros e nenhum deles
consta em meu atestado de antecedentes criminais,
o que indica haver algo errado com a Justiça
ou com a Poesia.
Lá fora o sol saiu, derretendo a bruma, e a tarde
chegou ao seu ponto final no mesmo tempo
em que a senha de dona Luzia foi chamada.
Nada mais vai nos redimir, nem mesmo o sol tardio
ou a loteria federal.
A vida pode ser só isto, perder a vez
quando o painel te chama e você não vê
porque escreve um poema.

do joca

2009-04-17T10:56:00.000-07:00

Separar-se é ter a residência invadida.
Conferir peças na sala, armário,
carteira, com pouca noção exata
do que foi embora.
Olhar desconfiado
aos objetos que viram
e nada dizem.

Separar-se, uma porta
arrombada por dentro.

fabrício carpinejar
("Cinco Marias", Bertrand Brasil, 2004)

2009-04-17T10:44:00.000-07:00

Cubo

2009-04-02T13:46:00.000-07:00

fumávamos insônia. com
a manhã tagarelando
centímetros antes de nossos
pés expostos, restou pouco além
da pressuposição de que isso,
o sopro,
alento quase clandestino das
primeiras e mais emergenciais
horas do dia, encapsulou-se
numa drágea de vazio.

renato mazzini

2009-03-27T11:17:00.000-07:00

bocê guarda a sua dor
en el fundo de la entraña
non fica fazendo manha
aguenta firme todo esse horror

bocê non finge u dolor que sente
real demais – parece ficción
a dor que dói sem doer un corazón
nem bocê nem ninguém entende
bocê sofre calado la dor que non entende

transforma ele em rima
em mel, em olhos abertos, em endorfina
la dor quase nem se siente

entre el futuro y tudo lo mais que embolorou
bocê esconde legal a sua dor

douglas diegues

2009-03-26T10:41:00.000-07:00

sem acaso, por Joan Brossa

Prova

2009-03-19T14:31:00.000-07:00

Traçada em vermelho sangue, a nota, sob
o triângulo retângulo formado
por uma dobra ao canto superior
direito da folha de papel almaço
pautado que suportara aquela prova
final de matemática, reprovava-o.
Justa recompensa para quem em toda
aula refolhando-se em si mesmo, sáfaro,
ensimesmado e contudo alienado
de si, não reconhece jamais a imagem
pura que dele o duro espelho cifrado
da matemática, ao refletir, refrange.
Distrai-se a ouvir sirenes, risos de moças
lá longe, lotações, bondes, bicicletas
a fugir da escola rumo a nebulosas
destinações. Vê que esqueceu a caneta.
Acha um toco de lápis que com os dentes
e as unhas aponta e, surdo para leis
que alguém que não ele mesmo delibere –
gênio, deus, demônio, anjo, monstro ou rei –,
debruça-se em seu caderno a rabiscar
quiçá uma gramática especulativa
ou uma característica universal
excogitada por via negativa
e abstrusa, e acintosamente descura
das matérias do curso e dos professores
e alunos que o cercam e jamais capturam.

A sineta toca. Pelos corredores
pensa no pai, na mãe, na avó, no vexame
e na decepção de todos. Seu fastio
é enorme: despreza a vida e a gravidade
com que a encaram. Pondera o suicídio
e se sente mais leve. Pode atirar-se
do terraço do prédio do consultório
do seu dentista, alto sobre a cidade.
Fora da escola toma um sorvete e um ônibus
até o ponto final, no centro. Caminha
até o edifício, pega o elevador
até o último andar, depois ainda
galga um lance de escadas e alcança ao pôr-
do-sol a cidade alâmbar a seus pés.
Decide escrever uma carta ou uma nota
no próprio papel da prova, mas cadê
o toco de lápis? Largara-o na escola.
Resolve deixar para alguma outra hora
o suicídio. Dobra o papel, desdobra,
dobra e o solta a dar voltas, revoltas, voltas
acima de todas as coisas, gaivota.

do antonio cícero, no escolhas afectivas.

2009-03-11T14:08:00.000-07:00

tom gauld, no blog do joca.

...uma semana depois: Plínio Marcos (de rebordosa) na Sapucaí.

2009-03-05T11:37:00.001-08:00

"Em 1964, os novos detentores do poder tinham interesse em mostrar ao mundo que o povo brasileiro estava alegre e feliz. E por isso, iniciou uma campanha de incentivo ao carvaval, para atrair turistas, e descarregou dinheiro nas escolas de samba por dois motivos demagógicos. O primeiro era que, com dinheiro, as escolas de samba poderiam ostentar um padrão de luxo que os turistas aceitassem, por se parecer a uma cópia dos seus brilhos feita por bárbaros. E o segundo, por saber que, escondida sob lantejoulas e missangas, a miséria das pessoas que desfilariam para gringo ver ficaria disfarçada. Mas, nem eles por certo poderiam contar com o apoio inconsciente que artistas ditos progressistas, estudantes e a classe média iam lhes dar. Essa gente semi-intelectualizada, assombrada com a repressão violenta por parte da ditadura, se acanhou e foi perdendo seus próprios espaços de manifestação. Ficou naturalmente carente, desorientada, sem bússola espiritual. E, na ânsia de se afirmar, foi facilmente envolvida pela propaganda das escolas de samba e foi espiar a coisa de perto. Claro que o povão, antes como depois do golpe, continuava o mesmo. Na verdade, nem perceberam a diferença entre o governo que havia antes e o de depois do golpe. Como já disse, nenhum governo, desde que a nação brasileira foi fundada, emanou do povo. Por isso, com a ditadura que empolgou o poder na força das armas, ou com a ditadura instalada no poder por maquinações econômicas, para o povão lesado sempre houve violência, injustiça, impedimentos mil, para que ele se organizasse: prisões arbitrárias, tortura, fome, desemprego, tudo. Sendo assim, quando a burguesia foi se chegando nas escolas de samba, encontrou o povão como sempre. Sofrido, mas sabendo se expandir, se comunicar, amar dentro das suas precárias condições de vida. Então, padece, tem a alma em farrapos, lanhada por dores atrozes, mas sorri. E o burguês se admirou disso, dessa alegria, dessa fibra, dessa coragem. Ficou encantado com a hospitaleira acolhida dada a ele por aquela gente humilde dos subúrbios. Já os sambistas se entusiasmavam com os visitantes. Eles vinham, pagavam ingresso, gastavam na birosca das quadras e ainda batiam palmas. Uma beleza, parecia para aquela gente ingênua. E dentro dessa ingenuidade, eles se abriram sem nenhuma defesa. Os burgueses, por necessidade de afirmação, mas com a pretensão de ajudar, começaram a impor seus valores culturais, em detrimento da cultura popular. De saída, trouxeram professores de história das universidades para fazer enredos para o carnaval, depois professores de português para corrigir os erros de ortografia nas letras dos sambas. Atraíram cronistas mundanos, artistas e intelectuais decadentes para julgar os sambas. Daí pra frente, foi a zorra total. Vieram artistas plásticos para desenhar fantasias e bolar as alegorias, vieram coreógrafos para dar passos marcados para as alas, vieram compositores das rádios, veio a multinacional para gravar os sambas que estivessem dentro dos padrões que eles achassem consumíveis. Para encurtar o casao, de repente, o único que não era necessário na escola de samba era o sambista. Milionários, artistas da televisão, intelectuais, políticos eram os donos das escolas. Gente do morro só servia para bater tamborim, empurrar alegoria e carregar calda de fantasia das madames. O povão foi sendo marginalizado dentro do seu prórpio espaço. Foram sendo contratados para, na hora de folga, darem segurança nas quadras. Eram orientados do mesmo jeito que são na polícia: impedir que quem tem seja molestado por quem não tem. Nas quadras, os leões-de-chácara davam sempre razão para quem tinha dinheiro para gastar. E esses, evidentemente, eram os invasores. Com isso, o sambista foi se afastando. Só que na escola de samba, como em todas as artes, há uma coisa que o dinheiro não consegue inventar: o talento. Então, a situação encardiu com o afastamento dos sambistas. O jeito foi apelar para o poder econômico. Os dirigentes das escolas, politiqueiros escrotos, banqueiros de bicho, ricos de projeção social, passaram a contratar os sambistas. Mestre-sala, porta-bandeira, puxador de samba, batuqueiro, só eram recrutados com pagamento. Só que, pra um povo generoso como o nosso, trabalho é trabalho e diversão é diversão. Desde que o samba passou a ser emprego, deixou de ter graça. "Deixa eu tocar meu tamborim até me acabar" , é uma coisa. "Toca aí esse tamborim até se acabar", é outra coisa. E a partir daí foi uma loucura. Teve escola de samba que instituiu livro de ponto para os sambistas, para forçá-los a não faltarem e nem chegarem atrasados nos ensaios. Mas teve coisa pior. Por mais que a burguesia, em prosa e verso, afirme que quem nasce no morro é sambista, isso não é verdade. Smbista é um artista. E como em qualquer comunidade, os dons são diversificados. Deus não dota a todos com todos os dons. Uns sambam, outros jogam bola, outros entendem dos santos, outros tiram a carteira do bolso do rico com perícia, outros usam a força física para assaltar, outros são marceneiros, pintores, encanadores, enfim, cada um sabe um pouco. Só Deus sabe tudo. E seria bom que cada ser humano fosse integralmente respeitado pelo pouco que sabe, que é sempre pouco, por maior que seja a sua sabedoria. Mas, assim não se dá na sociedade de consumo. E assim não se deu nas escolas de samba. Quem tocava surdo, pandeiro ou tamborim tinha serventia e foi contratado para animar ensaio, para empurrar a escola na avenida. Os outros, que costumavam ir lá brincar, dançar samba como lazer, pular, curtir, não tinham serventia. O preço alto dos ingressos os impediu de entrar nas quadras. Então se deu uma onda de violência ao redor das escolas de samba. Alguns poucos, feridos nos seus brios, partiram para revidar a afronta com agressões aos visitantes. Roubavam seus carros, furavam os pneus, assaltavam quem chegava e quem saía das quadras. Os dirigentes das escolas nem vacilaram. Exigiram ação pronta e rápida da polícia. E ela veio, e veio mais ainda. Veio a ação do Esquadrão da Morte. Com mais armas, com maior contingente humano, com garantia de impunidade, em dois tempos a área estava limpa. Só restava um povão lesado, sem perspectiva, sem espaço de manifestação espontânea, desarmado, desvinculado da própria cultura (...)A classe média foi desalojada dos seus espaços naturais pela ditadura militar. Em vez de se defender, fugiu e foi fazer a mesma coisa com os segmentos abaixo dela. Usou o dinheiro, impôs valores culturais, usou a força das armas para garantir as ditadura que começou a exercer no seu novo espaço. Sei que havia gente generosa que acreditava que com isso estava ajudando o desenvolvimento do povo. Mas a generosidade se anula pela pretensão de quem se sente o iluminado, o dono da verdade, o predestinado a salvar os outros."

Plínio Marcos, em debate com os espectadores da sua peça "Jesus Homem", registrado no livro "Jesus Homem" (1981).

I

2009-02-27T13:05:00.000-08:00

Nave
Ave
Moinho
E tudo mais serei
Para que seja leve
Meu passo
Em vosso
Caminho

Hilda Hilst, no Trovas de muito amor para um amado senhor (1960)

angra

2009-02-17T11:58:00.000-08:00

Angra desolada, dia que não raia
Barcos submersos, rochas de atalaia.
Redes agonizam pelo chão da praia,
Lemes submissos, dia que não raia azul.
Nuvens de ameaça, lua prisioneira.
Águas assassinas, chuva carpideira.
Volta ao porto o corpo morto
De outro moço:
Cruz de carne e osso
Que tentou fugir no mar.
Asas invisíveis sobre o meu silêncio
Facas dirigidas contra o que eu não tento,
E hoje o mar de Angra
Sangra dos meus olhos
Precipício aberto
De onde me arrebento.

joão bosco e aldir blanc

Episódio

2009-02-02T12:57:00.000-08:00

Ele tinha o costume de gesticular seu pensamento,
de sorte que estar parado era já ter compreendido
ou não ter dúvidas. Foi um abalo enorme quando se
deu o que conto,
porque ultimamente ocupava a compreensão em tomar
os remédios,
não comer sal, medir cor e volume de sua urina difícil.
Sem que ninguém suspeitasse ficou em pé na sala
e começou a cantar, pondo e tirando da jarra o galhinho
de flor,
a voz como antes, firme, alta, grossa, anterior
a qualquer debilidade do seu corpo.
Um susto às avessas do susto foi o nosso,
porque a barriga dele continuava altíssima e alagava
a mina
rompida de sua perna. Fugimos como nas guerras.
Um de nós foi chorar na privada, outro no quintal,
eu inventei uma barata pra matar com um chinelo.
A alegria dele desertava, quase, do que fosse
uma alegria humana e não estávamos à altura de
entendê-la.
Sofrer era muito mais fácil.

adélia prado

2009-01-19T11:32:00.000-08:00

ridículo,

cantando baixo, com os olhos em lágrimas,
acabou se cortando na garrafa que atirara ao muro.

franklin nunes

A poesia

2009-01-17T10:21:00.000-08:00

Hoje fui ao banco
e um pé d’água
daqueles
me acertou
no meio do caminho.
Como chovia até
dentro do guarda-chuva
e eu já estivesse ensopado,
resolvi voltar pra casa.
Então, ao pisar
o meio-fio, a enxurrada
arrastou minha
havaiana.
Escalei a rua de volta
por um quarteirão inteiro
somente com
uma
sandália
no pé
e daí a abandonei
à sua própria
sorte.
Observei-a
por instantes
desaparecer no vórtex
das esquinas
e pensei
que em algum rio
subterrâneo
da cidade
deveria haver
um cemitério
de havaianas
afogadas
pela chuva.
Cheguei de novo
em casa devendo juros
altos
(não consegui
pagar
as contas),
com roupa e documentos
encharcados;
então, de repente,
o aguaceiro cessou
e o sol saiu,
iluminando meus
pés frios.

do joca

2009-01-17T10:10:00.000-08:00

Com barras de aço os outros quebraram a alta jaula de vidro onde o peixinho dourado dela estava dormindo. Destruição. Alagamento. A cidade e todos os juízes já estão cobertos de lama. Arrastado pela enchente, ele passa sob os olhos verdes de uma mulher que uma vez já lhe encendiou os sentidos.

de Alain Lance, no blog do renato mazzini.

PERFEITOS ESTRANHOS BLUES

2009-01-12T12:46:00.000-08:00

hoje dei de cara com uma pessoa
na mesma casa
em que nós
anos atrás

nem sei
ninguém falou
esquecemos os nomes
um do outro

e nos afastamos
sem dizer nada
perfeitos estranhos novamente

do rodrigo garcia lopes

véi dorivá:

2009-01-11T13:25:00.000-08:00

- roupa é para os fracos.

Meu ego

2009-01-10T14:19:00.000-08:00

Por favor meu ego
Não dê força ao prego
Que nos põe contra a parede
Pra nos afogar de sede

Chove chuva na sua boca
Você não bebe

Há palavras, existem letras
Mas você não forma
As frases loucas que cultiva por aí

Fale pelos cotovelos, e pelos joelhos
Me critique sem razão
Se omitir não vale à pena

Mas não polua minha cultura
Não venha dividir comigo sua auto-censura
Me desencontre, não me prostitua
Se não seremos mais uma carcaça em desgraça por aí

erasmo e robertão

falastrando com leminski

2009-01-09T06:19:00.000-08:00

- NÓ:

2009-01-04T11:07:00.000-08:00

nada: fenda-funda:
gula pálida: sangue-suga:
ânsia-criança (desaparecida) -

2009-01-03T12:41:00.000-08:00

"poema de marcos prado com lay-out de seu cunhado solda."

no blog do polaco da barreirinha

castástrofe

2009-01-01T15:55:00.000-08:00

totens de prata náufraga,
piratas em terra sedentos
aos tambores da dança da chuva:
sem rum(o)
gigante e meteórico
granizo veloz geofágico

Despiste para resoluções de ano novo

2008-12-30T16:55:00.000-08:00

de sua parte agora
poderia ruir-se o mundo
em estilhaços
pequenos absurdos
tintura descamada ou
pele de que se ausentasse
o tom corado por
um lycra orgânico albino;
não interessava-lhe
mais o gesto de sondar
os olhares e as
mentes, as gentilezas
miméticas, o dar de mãos
ou ombros,
a secura na garganta ou
a vazão de um punhado
de coisas gentis
por ditas.
só
esperava chegar o
ônibus, aguardava paradas,
cumpria um desejo
secreto de faltar
ao trabalho, havia –
tantas outras vezes antes –
abraçado a inércia como
a um irmão e,
agora algum aplauso,
tornava ao queixume,
esperava condolência
desejava o abraço de
um banco de parque
enquanto
desconecto
se doava ao encanto
ínfimo e sísmico
dos fones de ouvido.
parava
à própria sorte
mascando um começo
de término, um retrocesso
à infância, uma
viagem entre paletas,
e fosse como fosse o ônibus
não chegava
o som das rodas velhas não
chegavao rugido do motor –
tetânico, até – não
entrava pela rua em que
como os favores paralisados
de um eunuco
detinha-se sua visão
e o jornal de ontem
um desarranjo vascular
em perceber a
data
um despiste de olhos
para quando
estivesse no maldito ônibus
que
não chegava
parecia fazer coçar
mais as mãos
os dedos, o punho
(como a pulseira
plástica de um relógio)
e se algum bom dia
viesse, rasante, sorrateiro entre
as deformações das outras
falas matinais
ele seria ignorado.
não há ônibus,
não há contra-espera,
não há espaço para
a nota de um mísero
número de telefone
não há, visível, nenhum
mendigo catastrofista
com placa anunciando o fim.

do renato mazzini

2008-12-30T15:41:00.000-08:00

intempéries, por franklin nunes

Declaração de fim de tarde

2008-12-26T15:52:00.000-08:00

tudo isso é só porque você me guia
cega-surda-muda
no fio de uma corda bamba
sem guarda-chuva
porque você me abraça de um jeito que eu gosto muito
e não ri das minhas piadas sem graça
porque a gente bebe garrafas de vinho e cerveja
dentro de uma péssima segunda-feira abafada
porque somos dois porcos na santa ceia
sem receio algum de parecermos santos.

luana vignon escreveu sobre minha saudade piegas

feliz natal, sua filha é bi

2008-12-24T06:34:00.000-08:00

quadrinho ordinário do rafael sica

O ANJO DO ÁCIDO ELÉTRICO

2008-12-10T10:53:00.000-08:00

o anjo sujo, esfarrapado
remela nos olhos
cabeça feita
bate as asas sob o céu lilás
:
luas se dissolvem
(comprimidos de sonrisal
na fornalha da noite)
música que não cessa
minha mão dentro da sua
veias são nervuras
golfinho saltando
na pele das costas
vênus vestindo
um manto de água
a ninfa chapada
de olhos elétricos
cores girando
no abismo sem fundo
dança de estrelas
no teto da sala
dois sóis em cada ontem
três vozes
na voz de quem cala

do ademir assunção, no blog do chacal

estojos

2008-12-05T10:31:00.000-08:00

(é primavera e os morcegos estão parindo)
a boca de Mariana finalmente esfriou,
livro-me dela no corredor do São Miguel e Almas

encontro a capela 3-B, Olga (anote: antes de Mariana),
em prováveis catorze anos, segura a mão de um homem rico,
aguardo-a sair, oriento-a até o jardim escuro

escondidos atrás da caravan da funerária,
deito-a sobre os ladrilhos, encosto meu olho
direito aberto no seu esquerdo, choro

“tuas lágrimas ardem”, ela diz,
aguardo ajoelhado, segurando-lhe as mãos
(as nuvens cobrem a lua)

depois de minuto, pergunto seu nome,
já com voz diferente, responde “Lúcia”
e sorri como se caçoasse de um inexperiente

do paulo scott, no blog do guiga

2008-12-03T11:43:00.001-08:00

"the world is a vampire"

2008-12-02T15:37:00.000-08:00

por Isabel Santana, no blog do Joca.

desapego - lado B

2008-12-01T11:56:00.000-08:00

"Foi um doloroso despertar. Por que as coisas eram tão erradas assim? As perguntas que eu me fazia desde menino um sem-número de vezes subiram novamente a meus lábios. "Por que todos nós somos oprimidos pelo dever de destruir tudo, mudar tudo, confiar tudo à impermanência? É a esse dever desagradável que o mundo chama vida? Ou sou eu o único para quem isso é um dever?" Pelo menos não havia dúvida de que eu era o único a considerar o dever como uma carga pesada.
Finalmente falei:

- Então, você vai embora...Mas claro que mesmo que ficasse aqui, eu teria que partir dentro de pouco tempo...
- Para onde você vai?
- Resolveram mandar-nos viver e trabalhar em alguma fábrica novamente, no começo deste mês ou em abril.
- Mas uma fábrica... Vai ser perigoso, com os ataques aéreos e tudo.
- Sim, vai ser perigoso - respondi desanimado.

Despedi-me tão rapidamente quanto possível..."

trecho do livro "Confissões de uma máscara", de Yukio Mishima.

2008-11-26T09:17:00.000-08:00

O pássaro voou
e a distância ficou imensa-
mente branca

Bird was gone/ and distance grew/ immensely white

jack kerouac
tradução: rodrigo garcia lopes

terraço

2008-11-24T13:04:00.001-08:00

aqui te apresento
à vista mais bonita da cidade

os relógios da rua alternam
hora e temperatura
meus olhos flutuando
com a estranha certeza
de que você dobra a esquina

nunca se deve confiar
em quem nunca, nunca
se deve confiar em quem nunca
escreveu uma carta de amor

Alice Sant'anna

alcoolismo, estigmas, existencialismo, fim de semestre.

2008-11-18T10:30:00.000-08:00

(...) o Genoma Humano fez cintilar a expectativa de que uma gama de problemas que costumamos atribuir à cultura ou à educação, isto é, à formação humana do ser humano, poderia ter bases genéticas - e assim as poderíamos identificar e quem sabe resolver. Por isso é que pode mudar a linha divisória entre natureza e cultura. As escaramuças de fronteiras continuariam, mas o traçado delas seria outro. Espanta-me que essa não seja a principal discussão hoje nas ciências humanas. Se o conjunto de propósitos reunido no Projeto Genoma Humano se confirmar, o papel das humanas diminuirá. As disciplinas mais afetadas serão provavelmente as mais ligadas à idéia de cultura, a antropologia e a psicanálise. Por isso mesmo, elas deveriam conhecer e discutir melhor o DNA.

Evidentemente, se as expectativas do projeto derem certo, deveremos ser os primeiros a aceitar seus resultados. Não se trata de combatê-los em nome de qualquer corporativismo de área. Mas precisamos discutir o que isso significa.E por isso devemos explicitar os argumentos que fazem muitos de nós sermos algo céticos em relação às promessas do Genoma Humano. Em primeiro lugar, a publicação dos seus resultados em fevereiro de 2001 foi um anticlímax. Esperava-se que a decifração do genoma resolvesse uma série de mistérios sobre o ser humano; viu-se que falta ainda muita pesquisa. Por isso, embora a mídia de divulgação científica não tenha propriamente feito a crítica daquelas expectativas, ela discretamente reduziu o alcance dado a elas. Três anos atrás, o Genoma Humano aparecia como uma enorme promessa, um divisor de águas; hoje, um pouco menos.

Mas ele haverá de trazer resultados, que espero permitam vencer muitas doenças e insuficiências humanas. Pessoalmente, sou entusiasta dessas perspectivas. Porém, devo expor qual o grande argumento para o ceticismo das humanas: há uma enorme tendência do ser humano a querer considerar-se coisa, objeto. Aceitar que somos indeterminados naturalmente, que seremos lapidados pela educação e a cultura, que disso decorrem diferenças relevantes e irredutíveis aos genes é muito difícil. Significa aceitarmos que há algo muito precário na condição humana. Parte pelo menos dessa precariedade ou indeterminação, alguns chamarão de liberdade . Porém, nem mesmo a liberdade é tão valorizada quanto se imagina. Ela implica responsabilidades.

E diante disso é comum desejar-se algo que resolva nossos problemas independentemente de nós mesmos. São inúmeros os relatos de psicoterapeutas, psiquiatras e psicanalistas sobre pessoas que querem "curar" seus problemas psíquicos com um remédio. São também incontáveis os doentes que fazem exame após exame sem encontrar etiologia física para seus males, levando o próprio médico a recomendar uma terapia. Parece que se busca conforto na condição de coisa. Se eu for um objeto, isto é, se eu for natureza , meus males independem de minha vontade. Aliás, o que está em discussão não é tanto o que os causou, mas como resolvê-los: se eu puder solucioná-los com um remédio ou uma cirurgia, não preciso responsabilizar-me, a fundo, por eles. Tratarei a mim mesmo como objeto.

A postura das ciências humanas e da psicanálise é outra, porém. Muito da experiência humana vem justamente de nos constituirmos como sujeitos. Esse papel é pesado. Por isso, quando ele entra em crise - quando minha liberdade de escolher amorosa ou política ou profissionalmente resulta em sofrimento -, posso aliviar-me, procurando uma solução que substitua meu papel de sujeito pelo de objeto. Um antidepressivo pode ter essa singela função. Quando tomo um Prozac ou um Lexotan, renuncio à posição de sujeito da minha vida psíquica e converto-a em objeto de ordem natural.

Sabemos todos, ainda mais numa sociedade estressada e histérica como a nossa, como é difícil sustentar a responsabilidade e a liberdade pela vida pessoal. Daí que se deseje a passividade, a renúncia à liberdade (...)

Renato Janine Ribeiro é professor titular de Ética e Filosofia Política da Universidade de São Paulo e autor, entre outros livros, de A Sociedade contra o Social - o Alto Custo da Vida Pública no Brasil.

*texto publicado na íntegra pela revista Fapesp nº86.

A Explicação Parcial

2008-11-12T04:15:00.000-08:00

Parece que faz tanto tempo
Desde que o garçom levou meu pedido.
Lanchonetezinha medonha.
Lá fora, neve caindo.

Parece que escureceu
Desde a última vez que ouvi a porta da cozinha
Atrás de mim
Desde a última vez que notei
Alguém passar na rua.

Um copo de água gelada
Me faz companhia
Nesta mesa que eu mesmo escolhi
Ao entrar.

E que vontade,
Que baita vontade
De bisbilhotar
A conversa
Dos cozinheiros.

Charles Simic

(Trad.: Renato Mazzini)

O enigma de Hempel

2008-11-11T12:01:00.000-08:00

todo corvo é preto

e cada corvo preto

confirma o negrume dos corvos.

se todo corvo é preto então

todo não-preto é não-corvo

e se todo não-preto é não-corvo

então todo corvo é preto.

todo corvo é preto

todo não-preto é não-corvo

e cada não-preto não-corvo

- cada folha verde cada onda

azul cada gota de sangue -

prova o negrume dos corvos.

Antônio Cícero

Do Desejo

2008-11-07T10:34:00.001-08:00

Quem és? Perguntei ao desejo.
Respondeu: lava. Depois pó. Depois nada.

III

Colada à tua boca a minha desordem.
O meu vasto querer.
O incompossível se fazendo ordem.
Colada à tua boca, mas descomedida
Árdua
Construtor de ilusões examino-te sôfrega
Como se fosses morrer colado à minha boca.
Como se fosse nascer
E tu fosses o dia magnânimo
Eu te sorvo extremada à luz do amanhecer.

Hilda Hilst, 1992.
foto: Cássio Rodrigues e ela, Grécia, 1957.

Torso

2008-11-06T10:56:00.000-08:00

por Gerhard Richter, 1997

2008-11-04T11:47:00.000-08:00

quem acha o bukowski nojento põe o dedo aqui---> (_*_)

Para dois

2008-11-04T11:26:00.000-08:00

Soava assim
Sem ter sabor
Um som sem sal
Um som sem cor
Não tinha nem
Como se impor
Um som assim
Indolor
Depois foi só
Saber de cor
E repetir
Sem tirar nem pôr
Sim!

Soava assim
Sem ter sabor
Um som sem sal
Um som sem cor
Mas com você
Com seu calor
Aquele mínimo de som
Ganhou valor
Foi tão bom!
Pra nós
E o mesmo som
Ouvi depois
Era uma trilha
Nem conheço
Quem compôs
Pois o som enfim
Se impôs
Era um som
Para dois

Dante Ozzetti e Luiz Tatit

Vida noturna

2008-11-01T09:22:00.000-07:00

Acendo um cigarro molhado de chuva até os ossos
E alguém me pede fogo - é um dos nossos
Eu sigo na chuva de mão no bolso e sorrio
Eu estou de bem comigo e isto é difícil
Eu tenho no bolso uma carta
Uma estúpida esponja de pó-de-arroz
E um retrato meu e dela
Que vale muito mais do que nós dois
Eu disse ao garçom que quero que ela morra
Olho as luas gêmeas dos faróis
E assobio, somos todos sós
Mas hoje eu estou de bem comigo
E isso é difícil
Ah, vida noturna
Eu sou a borboleta mais vadia
Na doce flor da tua hipocrisia

João Bosco e Aldir Blanc

Sou uma criança e não entendo nada

2008-10-30T12:36:00.000-07:00

antigamente quando eu me excedia
ou fazia alguma coisa errada
naturalmente minha mãe dizia
ele é uma criança, não entende nada
por dentro eu ria satisfeito e mudo
eu era um homem, entendia tudo

hoje só com meus problemas
rezo muito, mas eu não me iludo
sempre me dizem quando eu fico sério
ele é um homem e entende tudo
por dentro, com a alma atarantada
sou uma criança, não entendo nada

(Giuseppe Ghiaroni/Erasmo Carlos)

Retrato de Lewis Payne

2008-10-29T08:52:00.000-07:00

por Alexander Gardner, 1865.

Rebento

2008-10-22T10:25:00.000-07:00

Rebento
subtantivo abstrato
O ato, a criação, o seu momento
Como uma estrela nova e o seu barato
que só deus sabe, lá no firmamento
RebentoTudo o que nasce é Rebento
Tudo que brota, que vinga, que medra
Rebento raro como flor na pedra,
rebento farto como trigo ao vento
Outras vezes rebento simplesmente
no presente do indicativo
Como as correntes de um cão furioso,
ou as mãos de um lavrador ativo
às vezes mesmo perigosamente
como acidente em forno radioativo
Às vezes, só porque fico nervoso, rebento
às vezes, somente porque estou vivo!
Rebento, a reação imediata
a cada sensação de abatimento
Rebento, o coração dizendo: Bata!
a cada bofetão do sofrimento
Rebento, esse trovão dentro da mata
e a imensidão do som desse momento

gilberto gil

2008-10-21T12:08:00.000-07:00

"Meu cabelo foi meio claro por muito tempo, mas passaram azeite de oliva nele até que ficasse preto.
Meus pais moravam no segundo andar da casa. Com o pretexto de que era perigoso criar uma criança num andar superior, minha avó arrancou-me dos braços de minha mãe no meu quadragésimo nono dia. Minha cama foi colocada no quarto de doente de minha avó, permanentemente fechado e abafado com odores de doença e velhice, e fui criado ali, ao lado de sua cama de doente.
Quando tinha cerca de um ano, levei um tombo do terceiro degrau da escada e machuquei a testa. Minha avó tinha ido ao teatro, e os primos de meu pai e minha mãe estavam desfrutando da folga ruidosamente. Aconteceu de minha mãe levar alguma coisa para o segundo andar. Seguindo-a, fiquei preso na cauda do sei quimono e caí.
Telefonaram para o teatro onde minha avó estava assistindo a um espetáculo de cabúqui. Quando ela chegou, meu avô foi ao seu encontro. Parou no vestíbulo, sem tirar os sapatos, apoiada na bengala que levava na mão direita, e encarou fixamente meu avô. Quando falou, foi num tom estranhamente calmo, embora parecesse rasgar cada palavra:
- Ele está morto?
- Não.
Então, tirando os sapatos e atravessando o vestíbulo, seguiu pelo corredor com passos tão seguros quanto os de uma sacerdotisa..."

trecho de "Confissões de uma máscara", de Yukio Mishima.

2008-10-07T12:48:00.001-07:00

a viciada em madrugadas
roía suas últimas unhas
enquanto amanhecia
(seu cachorro, muito sensível, rosnava fobia social)

2008-09-25T11:07:00.001-07:00

"É difícil que se dê crédito ao narrador quando só se descrevem impressões. No entanto, não se pode descrever de outra forma a infelicidade de uma condição humana. A infelicidade é feita apenas de impressões. As circunstâncias materiais da vida, enquanto se consegue quase que no limite das forças, viver dentro delas, não são as únicas a explicarem a infelicidade, pois circunstâncias equivalentes, dependendo de outros sentimentos, poderiam tornar felizes as pessoas. São os sentimentos dependentes das circunstâncias de uma vida que tornam as pessoas felizes ou infelizes, mas esses sentimentos não são arbitrários, não são impostos ou apagados por sugestão, não podem ser mudados a não ser por uma transformação radical das próprias circunstâncias. Para mudá-las, é preciso primeiro conhecê-las. Nada mais difícil de conhecer do que a infelicidade; ela é sempre um mistério. Muda, como dizia um provérbio grego. É preciso estar preparado de um modo todo especial para a análise interior para perceber as verdadeiras gradações e suas causas, e geralmente não estão em estado de fazê-lo os infelizes. Mesmo quando se está preparado, a própria infelicidade impede esta atividade do pensamento, e a humilhação sempre traz como consequência a criação de zonas proibidas nas quais o pensamento não se aventura, e que estão cobertas pelo silêncio ou pela mentira. Quando os infelizes se queixam, queixam-se quase sempre sem razão sem evocar sua verdadeira infelicidade; e, além disso no caso da infelicidade profunda e permanente, um pudor muito forte detém as queixas. Assim, cada condição infeliz entre os homens cria uma zona de silêncio dentro da qual os seres humanos ficam encerrados como numa ilha. Quem sai da ilha não volta a cabeça para trás."

trecho de A condição operária e outros estudos sobre a opressão, de Simone Weil (a lúcida).

Barracão pegô fogo

2008-09-16T13:34:00.000-07:00

Barracão pegô fogo/ onde nois vai morá/ abracei a isabé/ que chorava sem pará/ Barracão pegô fogo/ onde nois vai morá/ abracei a isabé/ que chorava sem pará/ Chamemos a policia/ ninguem quiz apagá/ chegô os bombeiros/ e pegaram os destroços

Adoniran Barbosa

a egoísta

2008-09-09T06:42:00.000-07:00

blefar olhando nos olhos, berço da paranóia. trimilique, rangedeira, noise. uma catástrofe inteira só pra mim... solidão e enfrentamentos à parte, tão logo eles me descobrissem, pintariam em minha face a estampa corada da covardia.

vontade e potência

2008-09-08T13:42:00.000-07:00

tô muito lôca/ tenho quistudá.

2008-08-27T11:38:00.000-07:00

paul klee - the golden fish

2008-08-26T15:06:00.001-07:00

por franklin nunes

Tróia

2008-08-13T05:22:00.000-07:00

Toda saudade
repousa nas palavras,
tem cheiro de pinho
e ossos muito brancos.
Toda saudade:
velas arreadas
dos mastros dos batéis,
última visão da chama apagando,
canção de helenas nuas
perdida nos lábios de Ílion.
Em tudo,
o teu nome de pedra,
Saudade,
cadela morta.

MICHELINY VERUNSCHK

2008-08-12T07:27:00.000-07:00

bocê guarda a sua dor

en el fundo de la entraña

non fica fazendo manha

aguanta firme todo esse horror

bocê non finge u dolor que sente

real demais – parece ficción

a dor que dói sem doer un corazón

nem bocê nem ninguém entende

bocê sofre calado la dor que non entende

transforma ele em rima

em mel, em olhos abertos, em endorfina

la dor quase nem se siente

entre el futuro y tudo lo mais que embolorou

bocê esconde legal a sua dor

Douglas Diegues

2008-08-11T07:32:00.000-07:00

por Rodrigo Albert